Художник

(Для жен вокала)
Сквозь тонкое стекло вчерашних снов
Просачивается рассвет — прозрачный и неверный.
Ты выстроил из тишины каркас и кров,
Где каждый жест оправдан и безмерный.
В твоих руках не кисть, а нервный ток,
Пульсация невидимых течений.
Ты пьешь из пустоты живой глоток,
Вне логики и ложных заключений.


Рассыпан жемчуг по льняной канве,
Дрожит лазурь в предчувствии финала.
Ты ищешь то, чего нет в голове,
Но что душа когда-то вспоминала.

Припев
О, мой Художник, мастер хрупких граней,
Где грань меж истиной и вымыслом тонка.
Ты — архитектор собственных изгнаний,
Твоя палитра — вечности река.
Рисуй меня не плотью, а надеждой,
Смывай вуаль обыденных сует.
Пусть этот мир останется одеждой,
А под одеждой — только чистый свет.


Ты ловишь блик на кружеве воды,
Читаешь тени, словно древние писанья.
Твои шаги — незримые следы
В пространстве за пределами касанья.
Здесь нет тяжелых форм и грубых швов,
Лишь акварельный шепот мирозданья.
Ты выше всех пророчеств и богов
В святом безумстве созиданья.


Пусть рухнут стены, выцветут тона,
Но этот штрих останется бессмертным.
Когда испив всю горечь слов до дна,
Мы станем звуком — ясным и ответным!

Припев
О, мой Художник, мастер хрупких граней,
Где грань меж истиной и вымыслом тонка.
Ты — архитектор собственных изгнаний,
Твоя палитра — вечности река.
Рисуй меня не плотью, а надеждой,
Смывай вуаль обыденных сует.
Пусть этот мир останется одеждой,
А под одеждой — только чистый свет.


Рисуй...
Не бойся этой тишины...