Там, где берег изваян клыками прибоя,
Где в солёном загривке беснуется шквал,
В Биаррице, уставшем от вечного боя,
Древний зодчий — столетнюю пальму ваял.
Она высится стелой над пеной и прахом,
Словно ствол её выкован из мятежа.
Ей не ведомы слабость, сомненье и страх —
Лишь над бездной небес золотая межа.
Её крона — как связка надломленных копий,
Что в зазубринах бронзы хранят холода.
Мир — лишь хаос теней и бесплодных утопий,
Где сквозь пальцы песком утекают года.
А внизу — бирюзовое пламя апреля,
Где земля согревается в первом соку...
И волна, долетев до предельной ступени,
Рассыпает жемчужную пыль по песку.
Пальма
© Copyright: Ольга Фурс 2, 2026
Свидетельство о публикации №126041105959
Свидетельство о публикации №126041105959
Рецензии