Умирая, говорил старик:
«Дни мои уж сочтены, похоже,
Пролетела жизнь, как краткий миг,
Страсти душу боле не тревожат.
Все свои мечты, испив до дна,
Божью руку к сердцу прижимая,
Шёл по жизни — малое дитя,
Многого ещё не понимая.
Годы, словно тяжкие шаги
Путника, идущего к вершине,
Не давались просто, но вели
К радости, открывшейся лишь ныне.
В чёрном балахоне вдалеке
Старая, убогая, косая
Пальцем иногда грозила мне,
Взгляды нелюбезные бросая, —
Смерть… Приблизилась, и разглядеть могу
Всю её подробно, наблюдая,
И уже не страшная ничуть —
Ласковая дева молодая.
Ангел, проводящий дух во тьме,
Тихо меня за руку уводит.
Создано из праха — станет прах,
Вечное же к вечному приходит».
16.02.2024
старик
© Copyright: Олег Пимахин, 2026
Свидетельство о публикации №126041104329
Свидетельство о публикации №126041104329
Рецензии