Вилами, граблями
с поля чудес,
что не награбили,
плешивый бес
тащит как шоколад
к себе в нору.
Это кому-то Ад,
ему впору
всё, что плохо лежит,
всё под себя.
Нешто губа дрожит
на рог скользя.
Звёзды врассыпную
от него прочь.
Не так истолкует,
станет толочь.
Ишь, на солнце пятна,
слямзил и там.
Будет светить кратно
уже не нам.
Полями чудес
© Copyright: Давид Матецкий, 2026
Свидетельство о публикации №126041103655
Свидетельство о публикации №126041103655
Рецензии