Мысли — не мысли, а шум в проводах,
строчки из трендов, в которых пусто.
Сердце в заморозке, разум обманут,
живём чужими мыслями, а не своими.
Где-то внутри ещё тлеет искра,
да дуть не хотим — боимся огня.
Суррогат чувств, суррогат доброты —
мир из бумаги, что рвут ветра.
11.04.26
Эхо без голоса
© Copyright: Рина Литледи, 2026
Свидетельство о публикации №126041102795
Свидетельство о публикации №126041102795
Рецензии