Из земных из прокуренных норок,
Зябко щурясь на утренний свет,
Выползает заслуженный морок,
Наш сосед вот уж несколько лет.
Мы как будто ему не чужие,
Что захочет — берёт со стола.
И за что мы его заслужили?
Подружились, была не была!
Он, наверное, после отсидки:
Весь в узорах глумной синевы.
И талдычит нам голосом сиплым,
А о чём — непонятно, увы!
Словно кашу с комками из манны
Гнусно комкает слюни-слова.
И чего от нас хочет, незнамо,
Ибо нить разговора мертва.
Но одно лишь вразбивку, неспешно
Повторяет до поздней зари:
"Если драка, глядишь, неизбежна,
Первым бей, только насмерть, смотри!"
Морок
© Copyright: Владимир Алексеев Псков, 2026
Свидетельство о публикации №126041102749
Свидетельство о публикации №126041102749
Рецензии