Лицо-то в морщинах уже,
Колени разбиты артритом,
А сердце не верит душе,
В моём окаянстве небритом.
Что толку от сладких речей,
На Нобелевских посиделках,
Приходит пора палачей,
Незримо молчащих при сделках,
Все брОды исследовать - вновь,
Чтоб ныть, убегающим - Бродским ?
Иль верить в Господню любовь,
Давидом, раздавленным плОтски ?
Чтоб глупость мою повторять,
По каждой строке запоздалой....
Спасибо, что сделала мать,
За то, что пустою не стала,
А все же меня родила,
Согнув молодые колени.
Морщины, артрит - ерунда,
Пока на тарелке пельмени...
Без бульона
© Copyright: Мошков Сергий, 2026
Свидетельство о публикации №126041102187
Свидетельство о публикации №126041102187
Рецензии