Дрожа, как струны, мы сошлись со сценой,
Где звук рождался с хрипом и с огнём,
Портвейн дешёвый был для нас вселенной,
Когда мы пили — знали, что живём.
Нас не учили — мы учились сами
Срывать запрет, как паутину с лиц,
И если падали — то вместе с небесами,
Смущая сон испуганных жар-птиц.
Но наша жизнь была на грани фола —
Претил нам мир без красок старины,
Бах танцевал под звуки рок-н-ролла…
И бог сказал — прощаю. Вы пьяны.
И каждый вечер — как ножом по нерву,
Где сцена пахла потом и вином,
Мы не молились, но искали веру,
И пели песни «Битлз» перед сном.
Гитары спят, и сцена поседела
И струны режут пальцы лишь во сне,
Я помню всех, чья муза не допела,
Их память растворяется во мне.
Дух свободы
© Copyright: Валерий Бульковский, 2026
Свидетельство о публикации №126041100122
Свидетельство о публикации №126041100122
Рецензии