Дневники безумца

Он снова приходил. Безликий.
Я думал: спрячусь в старом сарае…
Но он нашёл меня.
Он очень зол, что я ослушался,
Не выполнил его приказа.
Но разве я мог напасть на неё?
Она — всего лишь девчонка.
Я пожалел, отпустил…
А теперь я должен поплатиться
За свою человечность.
Его шёпот холоднее, чем сталь меча,
А слова режут похлеще кинжала.
Он проникает в мою голову,
И я не могу сопротивляться.
Я больше себе не принадлежу.
В глазах — муть.
В теле появилась невероятная сила,
Способная сокрушить любого, ставшего на пути...
Он нашёл её.
Я это понял по крови на своих руках.
Тела рядом не было.
Куда он её дел? Что с ней сделал?
Да… ему нужно было её сердце.
Ах, бедняжка…
Я ведь её предупреждал.
Не послушала. Не скрылась.
И вот теперь поплатилась за свою глупость и наивность.
А я стою и смотрю на свои руки.
Чьи это руки? Мои ли?
В них больше нет дрожи, только липкая тяжесть.
Она была тёплой, я помню.
А теперь остыла даже память.
Где-то внутри, глубоко-глубоко,
Скулит что-то маленькое и бывшее мной.
Оно спрашивает: «Зачем?»
Но ответа я не знаю.
Потому что я уже не я.
Безликий довольно смеётся у меня в затылке.
Он говорит: «Молодец. Теперь ты свободен».
Свободен?
«Да, от себя.»
Я сделал то, чего хотел он.
А она… я пытался её спасти, она сама виновата!
И вот теперь я сижу в том же сарае,
Где когда-то пытался спрятаться.
Но прятаться уже не от кого.
Жертва сама стала палачом.
А внутри — пустота. Только шёпот.