Кричит измученная кожа,
На лёд холодный так похожа.
В ней бьётся пульс, как злой прибой,
Но нет той связи со душой.
Объятья — грубая ошибка,
На лицах горькая улыбка.
Лишь в теле ищем мы покой,
Сухой касаясь льда рукой.
В суставах ноет злая боль,
На раны сыплют только соль.
Я в клетке заперт из костей,
Один среди своих страстей.
Клетка из костей
© Copyright: Иван Карм Бессоновский, 2026
Свидетельство о публикации №126041008257
Свидетельство о публикации №126041008257
Рецензии