Стансы

Читаю свои старые стихи – и плачу.
Думаю: неужто я ничего не значу?
Неужто весь мой, прожитый мною, мир –
Не более, чем одна из дыр,
Сквозь которую вытекает жизнь,
Которую я безрассудно трачу?

Неужели слова мои – из горла, тоски и слёз –
Не годятся даже для тех, кто нёс
В себе те же страхи, любовь, надежду,
Одевался в ту же выданную одежду,
В которой от пелёнок до гроба рос?

Вездесущее молодое племя,
День за днём щёлкающее тебя и в лоб, и в темя,
Прошвырнётся мимо, о себе галдя,
Не всегда под ноги свои глядя,
Не заморочиваясь вовсе теми,
Кто был не с ними в теме.

Интернет утонул в пророчествах.
Все – Кассандры.
Вспоминаю своё прозрачное отрочество,
Глядя в скошенный зрак мансарды.
На краю земли (в мои годы – повсюду край)
Я, включив компьютер, хочу: играй!

Ибо в музыке не ответ – вопрос,
И она о том лишь, что не сбылось,
И её пророчества порождают прыть
Устремлений к тому, чему никогда не быть.

Вот и мечемся мы, слов – и музыки зовов между,
Пестуя в недрах певучей своей души надежду.

3 апреля 2026