Ну же, бей, хулиган сизоглазый,
Мысли твои вряд ли скромны.
Веришь, что жизнь твоя так косолапа?
Оттоптал ты всем ноги за правды концы.
В запахе хмеля проходят деньки,
И руки не первый раз уже сбиты.
Знал бы — учился, жил без тоски,
Но улица — дом твой, старый, разбитый.
И вот твой обидчик мимо прошёл,
Тебя не видел, не знает, не помнит.
В дом дорогой свой путь его вёл,
Пока ты не встал на дороге той тёмной.
В словах твоих снова куча претензий,
В тебе говорит только ярая злость.
Вот он стоит, счастливый, одетый,
Улыбаясь, пытается чем-то помочь.
Но ещё он не понял: он в западне.
Твоя душа с каждым словом черствеет.
Кулак вновь багровый летит в пустоте,
Коснувшись лица, алым краснеет.
Ну же, бей, хулиган сизоглазый,
Мысли твои вряд ли скромны.
Пожалуй, и правда, твоя жизнь косолапа —
Исправлять нет желания, в мыслях концы.
Хулиган сизоглазый
© Copyright: Григорий Крючков, 2026
Свидетельство о публикации №126041006618
Свидетельство о публикации №126041006618
Рецензии
