Поэту А. С. Пушкину

Убит поэт, закрылись тихо очи,
Убит поэт недрогнувшей рукой,
Он проживёт в мучениях две ночи,
Пока душа его найдет покой.

“Жизнь кончена” – сказал поэт негромко,
и он ошибся в первый и последний раз.
Звучат в веках его творенья звонко,
Он и сейчас творит, роняя веру в нас.

К чему слова, к чему теперь рыданья,
Друзья, жена, толпа людей вокруг
Всё кончено, закончились страданья,
Сжимавший душу, разомкнулся круг.

Убит поэт и что тому виною:
Долги, рутина, ревность, огненная страсть?
Наверно со своею чистою душою
Не пережить ему салонного кокетства власть.

Мысль и душа его рвались наружу,
Ему хотелось жить, творить, любить,
Просил царя лишь об одном, что нужно
С семьёй в деревню ехать и там жить.

Вокруг же лишь интриги, зависть, слухи,
Не может ничего творить, писать,
Друзья кричат: “Остановись!”. Но звуки - глухи,
На подлость надо местью отвечать.

Вся ненависть к нему излита в анонимках,
И рок судьбы уже наводит цель,
Над ним смеются, он с честью со своей в обнимку
Не видит выхода… Дуэль? Дуэль! Дуэль…

Убит поэт, закрылись тихо очи,
Убит поэт недрогнувшей рукой,
Как сладостны в преддверье смерти ночи
Никто не сможет взять его покой.

…

Великое мы видим только в прошлом,
При жизни не дано его понять,
Лишь смерть даёт великому бессмертье,
Всё повторяется в истории опять.

Склоним же головы, друзья, и помолчим немного
В честь памяти великого творца,
И слава Богу гениев в России много
Тернового не пожелаю им венца.