Иной

Полночный вой в его душе мятежной,
На разум давит грузом диск луны.
Болит и плачет память о красотах прежних,
Теперь воспоминанья, или сны.

И мало, кому ясно обращенье,
Кошмар и ужас всем милее тут.
Вначале им владело удивленье,
Но стало ясно, люди зрелищ ждут.

Не жаждет крови, ясен его разум,
Не скачет саранчою по лесам.
Он никому не должен, не обязан,
И оказаться здесь он выбрал сам.

Да, не такой, иные его взгляды,
Но нету цели рвать, и убивать.
Да, волки ближе, это не досадно,
Они честнее, людям не понять...

О тех, как он, нет достоверных фактов,
Легенд, и домыслов кошмарных, без числа...
Нет резонанса в его тихой правде,
Ведь нету в нём злодейства ремесла.

И так веками, сквозь тысячелетья
Враньём сумели истину закрыть.
Но злобы слишком много в этом свете,
Нельзя её в фантазиях плодить.

И он уходит в тишину от люда,
От злобных языков, и сплетен обо всех.
И снова он до поздней ночи спать не будет,
Курить, творить, и думать без помех.

Не слышен плач его души мятежной,
По прошлому, покинувшим друзьям...
Он бережёт в себе их образ нежно
В безлюдной жизни, непонятный вам...