Синий

По барам я, как по полям, —
Синий, но не трактор я.
К разным отношусь слоям,
Иду шатаясь, носиком клюя.

Столб выкурю фонарный —
Погаснет он-то, а я — нет.
И напишу прощальный
Стих за парочку монет.

Последняя сигара в сотый раз,
Двухсотая попытка бросить пить,
Триста выдуманных фраз,
Чтоб многим людям угодить.

Со мной бутылка светлого живого,
Из древесины мертвая скамья.
Не составлю сложное из простого,
Пока у шеи нету острия.

Четыреста дорог ведут в кабак,
Пятьсот — обратно, к пустому алтарю.
Инфантильный я и преданный дурак,
И шахматист, что проиграл ладью.

Шестьсот шагов, и центр тяжести смещен,
Впустую восемьсот калорий сжег.
Семьсот из памяти я вычеркнул имен —
Тех, кого я не сберег.

Бьет градус Менделеева в висок,
Девятый вал качает колыбель.
Я — просто стертый временем мазок,
Упавший на чужую акварель.

Но если утро спросит: «Как ты, брат?» —
Я подмигну облезлому коту.
Отвечу: пьяный, синий, да, я виноват,
Зато я вижу в некрасивом красоту.

И кубок до краев за поражение
Наполню чем-то горьким и хмельным.
До дна, до капли, до опустошения
Останусь пьяным в доску и простым.