Сталактит

Давно накапан сталактит.
Ещё по шведам не палили пушки,
а он уже висел и до сих пор висит,
и может стукнуть по макушке.

Никто, конечно, не убит. 
И никогда он не срывался.
А если даже и пытался,
то на лету застыл, как сталактит.

А у меня душа горит!
И всё кипит внутри от гнева.
Спаси меня, о, Пресвятая Дева!
Повесь меня, как сталактит!

В пещерах творчество царит!
В красивой форме стихотворной.
Он поэтичен, сталактит,
в пещере чудной – чудотворной!

Он поэтичен,
сталактит
(по гречески –
«по капельке натёкший»).
Так и во мне, пока что не усопшем,
ещё поэзия царит.

Однажды  высохну –
от слёз и до последней крови.
И лишь в пещерах
мир увидит сталактит.
Мне строчки Пирамиду строят.
А я построил строчкам скит.

Не надо им на стадионы.
К чему весь этот грома фон.
Для одного, для двух...
в углу стоят иконы. 
Хотя там чувств – на стадион.

Изыди, сатана, изыди.
Изыди, мир, где гром гремит. 
Я буду зреть из Пирамиды,
как в небо улетает скит.

Души и там,
пожалуй, хватит.
А мне хватило ли... земной?
Но 250 стихов уснут со мной в кровати
и кот уснёт, спокойный и родной.

Красивы всё-таки пещеры,
чарует глубь, в себя зовёт. 
Не обошлось и тут без веры.
Витает дух. И создаёт.

В прекрасной форме стихотворной
застыли капельки небес.
Пещеры наши чудотворны.
Душа пригодна для чудес.