Пасхальное

Пасха. В окне — бледный свет, не весна и не зима.
Город молчит, как будто забыл, что пора взимать.
Где-то звонят, но звук долетает, он слышен здесь, но
Будто не нам, а кому-то ещё — «Воскресе».
Яйца лежат на столе, крашеные, как знак,
Кулич остывает — обряд, пустяк, пустяк?...
Мы говорим о погоде, о том, что весна
Снова приходит, а  в доме сыро, темно.
А где-то Он — не в церкви, не в свечном огне,
Не в хоровом «воистину», не на стене.
Он — в паузе между словами, в том, что не сказано вслух,
В том, как мы смотрим в окно… Явится кто-то вдруг…
Воскресение? Может быть. Может, и нет.
Время идёт, оставляя на стёклах след.
Но если хоть раз, хоть на миг, хоть чуть-чуть
Мы ощутим этот свет — значит, Он где-то тут.
И пусть всё привычно: чай, газеты, часы,
и пусть мы не верим всерьёз, но качнутся весы,
И только в молчании, в холоде, в сером дне
Что-то тронет  внутри — значит, Он — во мне.