Буйное веселье

Разорили погреба
В княжеских подвалах.
Все пьяны теперь. Стрельба
Поутихла в залах.

В винном облаке луна.
Буйное веселье.
Снова ночь прошла без сна.
Тяжело похмелье.

Говорят, что в том вине
Утонули двое.
Вся страна на самом дне.
Нет ни дня покоя.



В 1917 году происходили погромы винных складов и погребов, в том числе в подвалах дворцов великих князей. Разгромы сопровождались дебошами, грабежами, убийствами, пожарами. 

Солдаты выбивали прикладами деревянные пробки из винных бочек, протыкали их штыками и пили, пока не падали в разлившееся по погребу винное море. Многие захлёбывались насмерть.


СТИХИ МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ:


“Плохо сильным и богатым…”

Плохо сильным и богатым,
Тяжко барскому плечу.
А вот я перед солдатом
Светлых глаз не опущу.

Город буйствует и стонет,
В винном облаке – луна.
А меня никто не тронет:
Я надменна и бедна.


“Новый год я встретила одна…”

Новый год я встретила одна.
Я, богатая, была бедна,
Я, крылатая, была проклятой.
Где-то было много-много сжатых
Рук – и много старого вина.
А крылатая была – проклятой!
А единая была – одна!
Как луна – одна, в глазу окна.

31 декабря 1917


“Кровных коней запрягайте в дровни…”

Кровных коней запрягайте в дровни!
Графские вина пейте из луж!
Единодержцы штыков и душ!
Распродавайте – на вес – часовни,
Монастыри – с молотка – на слом.
Рвитесь на лошади в Божий дом!
Перепивайтесь кровавым пойлом!

Стойла – в соборы! Соборы – в стойла!
В чертову дюжину – календарь!
Нас под рогожу за слово: царь!
Единодержцы грошей и часа!
На куполах вымещайте злость!
Распродавая нас всех на мясо,
Раб худородный увидит – Расу:
Черная кость – белую кость.

Москва. 2 марта 1918 года


“Надобно смело признаться, Лира…”

Надобно смело признаться, Лира!
Мы тяготели к великим мира:
Мачтам, знаменам, церквам, царям,
Бардам, героям, орлам и старцам,
Так, присягнувши на верность – царствам,
Не доверяют Шатра – ветрам.

Знаешь царя – так псаря не жалуй!
Верность как якорем нас держала:
Верность величью – вине – беде,
Верность великой вине венчанной!
Так, присягнувши на верность – Хану,
Не присягают его орде.

Ветреный век мы застали, Лира!
Ветер в клоки изодрав мундиры,
Треплет последний лоскут Шатра...
Новые толпы – иные флаги!
Мы ж остаемся верны присяге,
Ибо дурные вожди – ветра.

14 августа 1918