Ты никакая и он никакой

Ты никакая. И он никакой. Понимаешь?
Мир вообще никакой. Ты это знаешь?

Понимаешь?
Нет, не понимаешь…

Ты просто есть. Ты просто делаешь. Ты просто живая.
Но ты не такая, как ты думаешь, ты не такая.

Ты не знаешь себя без оценки. Ты не видела себя без мнений цепких.
И не знаешь ты действия в чистом виде. Не умеешь проживать эмоции без нарратива.
А живёшь ли ты? Вопрос.
Живёшь.
Но криво.

Оценку придумали люди зачем-то…
Начала было злиться, но успокоилась метко.
Осознала «зачем» — зачем-то:
Без оценки, без ебуч**й оценки
В мире будет хаос с процентами.

Но мне плевать на мир снаружи, честно. Мне и про «мир во всём мире» думать пресно.
Мне бы, дай Бог, навести мир в черепной коробке.
В одной коробке, а дальше посмотрим.

Возвращаемся к моему никакому тексту. Ни к стихам и ни к прозе. А к «между».
Да нет, не к «между», а к «никакому». Я ведь решилась без оценки и никак по-другому.

Твои желания — никакие, пустые. Твои эмоции — понимаешь, никакие тоже.
Они, бл**ть, просто есть в этом огромном мире. Но они никакие! Слышишь? Ни-ка-ки-е!

Сними шоры. Зашоренные шторы. Вытри, наконец-то,
камеру на глазном айфоне.
Хоть на секунду попробуй выключить кнопку «коммент».
Перестань всё оценивать вокруг. Держи нос по ветру.

Будь живой. Пресловутой, бл**ть, настоящей.
Животной, инстинктивной, но не изящной.
У настоящего нет имени, прикинь.
Оценка — крива. Как тебе такой экстрим?
Знаешь, как проверить?
Легко.
Неси нож.

Оценка — она у каждого своя. Значит, в оценке нет истины.
Оценка — ложь!

Оценка — это мнение, а мнение меняется. Значит, и оценка, дрянь, пытается.
Она старается стать лучше, типа развиться. Стать мудрее. Красиво искривиться.
Оценка, сука, получается, прогрессирует?
Значит, она ложь. Ложь в изобилии.

Оценка искажает мир. Создаёт восприятие.
Но она не истина. Она предатель.

Она та, что скрежёт зубами в дёснах.
Она та, что рвёт волосы все, нахер, в клочья.
Нах**я? Зачем? Прости за мой французский.
Вот. Я нашла крутую оценку — да и х**й с ним!

Без оценки мир — живой.
В оценке мир — мёртвый.
Без оценки мир — простой.
В оценке он — спёртый,
Застывший, спрятанный в грёбаный квадратик,
Скукоженный весь, сжатый до пределов фантика.
Оценка — это шелуха, шуршащий пластик.
А мир — это конфета.
Вот тебе и здрасте.

Оценка — это маленький пазл в огромной картине мира.
И таких пазлов у мира, знаешь, миллиарды.
Ну и как, бл**ть, тогда ты собираешься, моя милая, увидеть в этом бинокле такой маленький атом?

Живи. Просто живи, пока ещё живая. Пусть твоя жизнь будет безоценочная, никакая.
Пусть ты будешь тоже никакой. Не хорошей малой и не большой плохой.
Дело не в обесценивании себя, пойми.
Дело в безоценочной, безусловной любви.

По правде говоря, х**й знает, как это сделать. Как вытащить из глаз пелену оценок.
Я очень надеюсь,
Я правда стараюсь верить,
Что Бог поможет своей силой мне это сделать.

Я бы хотела быть крутой в этом стихе до конца, но я боюсь. Боюсь до ******ца.
Я такая, как есть, и раз нет оценки, то и плевать мне на ваше мнение об этой сценке.