На стойке выскоблена мелом -
Лежит распятая тетрадь,
Из чувств, пролитых неумело,
На ней разводы кажет страсть.
Причудлив взор у власть гребущих,
Из рук, взимающих гроши,
Они не строят замок воздушный,
Их трубный глас судьбу вершит.
В руках дрожащих зуд несносный,
В творцах не ходят - в них живут,
Но в небесах оскароносных
Гиены хищные встают.
Одним движением впиваясь,
От жертвы оставляют рябь,
И в судорогах извиваясь,
На мраморе кровавом хлябь.
Прости, ты был не очень ловкий,
Да и фасадом не прошёл,
А коль не гибок, будешь стойкой -
Главой, насаженной на кол,
В глазах, кричащих и вопящих,
Клубится болью темнота,
И только на ветвях скрипящих
Довольным криком воронья.
Судьба творца
© Copyright: Игорь Ананьев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126041001940
Свидетельство о публикации №126041001940
Рецензии