Смогла я, через сотни лет,
И, оказалось, всё возможно,
Поэтам передать привет,
Их строк, коснувшись осторожно.
Так, словно с ними я жила,
Делила хлеб и соль, и строчки.
Листов сто с лишним извела,
В смятениях рвала на клочья.
Всё ж, написала от души,
Проплакав над судьбой их жёсткой.
Стихи возможно ль задушить?
Нет, проросли сквозь пепел горький.
Читаю, думаю о нас…
Кто карандаш наточит остро?
Их тоже вспомнят, не смеясь?
Теперь не замечают просто.
Поэзия уйдёт в загон,
Когда молчит о вечном автор.
Не возгорится в ней огонь,
Надеюсь, возродится «Завтра».
Ведь кто-то пишет в тишине
О долге, вере и о счастье,
О злобе алчной и войне...
Тот, значит, к Музе сопричастен.
На 21 марта
© Copyright: Роза Воеводина, 2026
Свидетельство о публикации №126041001831
Свидетельство о публикации №126041001831
Рецензии