Прочитана чужая жизнь, как книга...

Прочитана чужая жизнь, как книга,
С картинками, тяжёлый  фолиант,
В ней три главы, Палермо, Эссен, Рига,
Закладкой между ними синий бант.
И сразу мыслей целая эскадра,
Ах, эта жизнь, к чему была она?
Не жизнь, кино, разложена по кадрам,
Заранее судьбой обречена.

Ей помогали в этом кривотолки,
И зависть,  злость в прищуре тёмных глаз,
Все промахи  расставлены по полкам,
С эпитетами непотребных фраз.
Так  зарождался в  мелких душах хаос,
Выплёвывая из себя калек,
Для них он как Мессия, Санта-Клаус,
Как превращённый в плач ребёнка смех.

Неужто  вас  не мучают изжоги,
Не надоел  вам с тенью этот бой?
Презренье получили вы в итоге
И нищенство с протянутой рукой.
Ну, да, порой читатели докучны,
Поют псалмы,  не зная вовсе нот,
Свою «любовь» всем раздают поштучно,
Ломая  чью-то жизнь из года в год.

И голос правды с каждым часом тише,
Её забила клеветы гроза,
Град зависти вновь прошагал по крышам,
Боясь взглянуть в небесные глаза.
Но книга жизни остаётся книгой,
Где на страницах запад, юг, восток
Надменность и  кичливость  старой Риги.
Где Лондон, Эссен, Рим   кольцом тревог.