Больна

Он ждал у входа в сквер, сжимая
Букет из чахлых, грустных роз.
А я лежала, размышляя:
«Как хорошо, что он всерьёз
Купился на мою простуду,
На этот хриплый, слабый тон.
Я не больна — мне просто мутно
От мысли: «Снова будет он».

Я представляла эту сцену:
Его неловкий, робкий взгляд,
Вопросы, словно под диктовку,
Банальные и невпопад.
О чём нам говорить часами?
Погоде? О его делах?
Мои мечты с его мечтами
Не совпадают, прям никак...

Я слышу, как звонит мой телефон.
«Алло? Привет. Да, я в плену у одеяла.»
Стонет он, что не звала,
Что односложно отвечала.
Не жди, сегодня не судьба.
Пусть розы вянут у крыльца.
Я не больна — мне надоело
Тирады слушать без конца».

Я трубку бросила. В квартире
Настала тишина и мрак.
Ну наконец то. Мыслим шире —
Поймёт ли посланный он знак?
А он стоит там, в этом мире,
Где всё не то и всё не так.
И пусть он думает: «Больна».
А я — свободна. Я — одна.