***

«…Поэта долг — пытаться единить
Края разрыва меж душой и телом.
Талант — игла. И только голос — нить.
И только смерть всему шитью — пределом.»
И. Бродский
 

Старик работал в тишине, очаг дымился,
И муза тонкая витала круг холста.
На холст его осенний стих ложился,
Мазками застывая у моста,
У старых стен, пронизанных столетьем,
Оклеенных остатками афиш,
Где вместо слов одни лишь междометья,
На перекрёстки обветшалых крыш…
И пусть случайно, даже мимолётно,
Споткнувшись, время на бегу замрёт,
Увидев эти скромные полотна –
И на столетье позже Он умрёт,
Летя на свет осенней паутинкой
Взмывая вверх и опадая вновь,
И задрожит вечернею росинкой,
В которой отражается любовь…
И жизнь - одна, и смерть - её подруга,
Подброшенной монеты краткий лёт.
И вырваться из замкнутого круга
Помогут только кисти. Он рискнёт!
А позже Бродского откроет на закладке,
Ответ найдёт на заданный вопрос
И улыбнётся простоте разгадки…
Иосиф гениален, но непрост.