Знаю, ты особенная

Мне однажды сказали: «Найди идеал,
Чтоб ни тени сомнений, ни капли печали».
Я усмехнулся. Луну кто идеальной назвал?
На её серебре — кратеры, что не заросли вдали.

Кто море идеальным назовёт?
Оно солёное до слёз, и в глубине его темно.
А небо? Вечно в облаках плывёт,
Но разве в этом неба колдовство?

Нет, милая, не в идеалах дело.
Совершенство — скучный, ровный свет,
Где нет ни шрамов, ни морщинок смелых,
Где правде настоящей места нет.

А ты — особенная. Вся из жизни.
С твоей усталостью, с тоской в глазах порой.
С букетом сирени на капризном эскизе,
С непрописанной, но ждущей строкой.

Ты не богиня с пьедестала —
Ты женщина с горячей кровью и огнём.
Ты та, что ночь фиалкой прорастала,
Чтоб утром стать обычным, ясным днём.

Так перестань пытаться быть «идеальной»!
Ты нужна мне — живая, без прикрас.
С характером, с улыбкой небывалой,
Что зажигает звёзды в первый раз.

Будь свободной, как ветер над степью скифов,
Занимайся тем, что душу твою жжёт.
Не для чужих восторгов и предписаний —
Для своего полёта, для своих высот.

Вот что однажды Боб Марли ответил,
Когда спросили про идеал земной:
«Кого волнует совершенство?»
Лишь того, кто ищет идел...красивый, но пустой

Знаю, ты — особенная.
Настоящая. Как первая гроза майскою порой.
И пахнешь ты свободой и пионами,
А я дышу тобой. Наяву. Живой.