А запах бередит смолистый, страшный
На этом скорбном месте постоянно,
Где над людьми, сгоревшими однажды,
Живые люди уложили камни.
И я иду на пасху в гости к мёртвым,
Мне больше в гости не к кому ходить,
Чтоб сердце своё, нынче чёрствое,
В воспоминаньях детства размочить.
Так памяти моей, наверно, хватит
Хранить в себе теперь, мученья ради,
Число крестов, рассеянных по карте,
Которым бы стоять в одной ограде.
И я иду на пасху в гости к мёртвым,
Мне больше в гости не к кому ходить,
Чтоб сердце своё, нынче чёрствое,
В воспоминаньях детства размочить.
На пасху
© Copyright: Игорь Калина, 2026
Свидетельство о публикации №126040906729
Свидетельство о публикации №126040906729
Рецензии