Там, где когда-то пахли ветры волей,
И где земля дышала праотцов,
Теперь свистит холодный ветер, горький,
Из щелей стен, безвольных мертвецов.
И имя ей теперь не Русь, не поле,
Не ковыля поникшая тоска –
Тюрьма! С её поправками и долей
Свинцовой, что прошита сквозь века.
Вертухаи с мутными глазами,
Со стертой совестью и с пушкой наготове.
Не Пушкин тут, а Путин, под небесами
Распявший дух, живущий в каждой крови.
Он жмёт, давит, высушивает соки,
Чтоб сам себе казаться крепче дуба.
А мы идем по этим чёрным блокам,
Как скот на бойню – ждёт нас злая участь.
И кажется, что выхода не будет,
Что так и сгинем, в этой душной мгле.
Но помни, брат, когда нас судят, судят,
Свобода – она всё ещё в земле.
Она искрой живой горит под струпом,
И хватит духа ей, чтоб выжечь тьму.
Мы сгинем – пусть, но не пойдём на худую
Дорогу рабства, в бездну и тюрьму.
.
Тюрьма
© Copyright: Венедикт Федотович Звездный, 2026
Свидетельство о публикации №126040905882
Свидетельство о публикации №126040905882
Рецензии