Когда любовь уже совсем утихла,
Прочитаны тома старинных книг.
Внутри есть мудрость, глупость - все без смысла, -
Жизнь превращается в бойцовский ринг.
Жизнь превращается в мистическую пьесу,
В тоскливое свидание с собой.
Ты говоришь и с Ангелом, и с Бесом,
Гуляешь в лабиринтах сам не свой.
Внутри горит, залить бы головешки,
Но ты не знаешь чем - вода или коньяк?
И собираешь заново себя, по крошкам.
Глазами ищешь в темноте ночей маяк.
И вдруг приходит миг успокоения,
Ты пьешь его как воду с горных рек.
Ты пьешь его как некое забвение,
Осознаешь как хрупок человек.
И снова с раненого сердца бронь снимаешь,
Идешь писать стихи, забыв про боль.
И в этом смысл - все в прошлом оставляешь,
Перестаешь бояться - в этом соль.
Как хрупок человек
© Copyright: Анастасия Сабитова, 2026
Свидетельство о публикации №126040904638
Свидетельство о публикации №126040904638
Рецензии