Прокисшее молоко - белая река по линолеуму.
Плач матери режет тишину - как нож по стеклу.
Она не ждала, что сын её повис, с шеей, затянутой верёвкой.
А молоко, то оказалось водкой, горькой, как наша жизнь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.