Истории читаю свиток:
В Европе близится раскол,
Как будто в пенистый напиток,
Вливают тайно метанол.
Читатель с каждым днём бледнее
От новостей с приставкой «топ»,
Евразия с петлёй на шее
Пустилась в бешенный галоп.
Как нам поможет заграница?
Зачах надежд пустых росток!
Она, как старый конь косится,
Скакать не смея, на восток!
Я думал, что война не близко,
Пока в окно не увидал,
Как смерть летит с безумным визгом
И убивает наповал.
Опять тебе, моя Россия,
Грозят наточенным штыком,
Но будет так: цвет неба синий!
На фоне нежно-золотом!
Ответит им отнюдь не Пушкин,
Не гений, а мужик-храбрец,
И не поэзия, а пушки,
Чьё слово: грохот и свинец.
Россия больше, чем святыня,
Когда сжимается в кулак,
Падёт восставшая гордыня,
Поймёт народ, кто им чужак!
Но посчитаю неуместным,
Чтоб с божьей правдой славянин
В Париже встал стопой железной,
Пройдя Варшаву и Берлин.
Не поэзия, а пушки
© Copyright: Сергей Василькин, 2026
Свидетельство о публикации №126040904559
Свидетельство о публикации №126040904559
Рецензии