Ну вот и я переоделся,
Сменил костюм самца-героя.
Ходить в нём - дело молодое,
А я с хандрою видно спелся.
Сдружился с ленью и с цинизмом,
Смотрю на Мир без тени смысла,
Точнее мрачно, серо, кисло,
Сквозь, как бы, равнодушия призму.
А что стихи пишу,- привычка.
Они физиологией стали
И с головою засосали,
Мне, как собаке, дали кличку:
Поэт, писака. Как похожи
Слова, а смысл стыдит порою.
Проснусь, бывало, и рукою
Вожу по воспалённой коже.
Как будто лист она бумаги,
А ногти - перья, кровь - чернила...
Опять куда-то заманила
Фантазия мысли бедолаги.
Наверно зря переоделся,
Надел костюм не по размеру.
. . . . . . . . .
Зря переоделся. 52-5
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2026
Свидетельство о публикации №126040904078
Свидетельство о публикации №126040904078
Рецензии