Весна заблудилась...

Календарь обещал, что зима превратилась в пепел,
Что в ладонях апреля затеплится тёплый свет...
Но город застыл, он сегодня и хмур, и нелепен,
На честный вопрос — только резкий и злой ответ...
Я вышел без шарфа, поверив в лучи на стёклах,
Но за поворотом ждал свистящий капкан...
Весна заблудилась в пустых и продрогших окнах,
Оставив нам только сырость и серый туман...

Порывы холодного ветра — апрельский конвой,
Он воет над крышами, словно раненый зверь...
Весна обернулась, колючей и злой стороной,
И снова, наглухо, заперта в лето дверь...
Этот ветер ломает надежды, как хрупкие ветки,
Выдувая тепло из озябших и сонных квартир...
Мы в этой весне — лишь мишени в заброшенном тире,
Где холод рисует на коже свои отметки...

Он бьёт наотмашь, кусает сухие губы,
Пытаясь напомнить, что морозы ещё не сломлены...
Гудящим оркестром поют водосточные трубы,
И ветки клёна, под окнами, почти надломлены...
Зачем этот холод, когда уж открылись почки...?
Зачем эта дрожь, если птицы летят домой...?
Апрель разрывает на мелкие, злые кусочки...
Всё то, что вчера называлось пришедшей весной...

Порывы холодного ветра — апрельский конвой,
Он воет над крышами, словно раненый зверь.
Весна обернулась колючей и злой стороной,
И снова, наглухо, заперта в лето дверь...
Этот ветер ломает надежды, как хрупкие ветки,
Выдувая тепло из озябших и сонных квартир...
Мы в этой весне — лишь мишени в заброшенном тире,
Где холод рисует на коже свои отметки...