Своей неровною походкою
Крылатых, но не ходких птиц
К. Д. Бальмонт
И нет покоя Мастеру,
И не обещан свет.
Лишь женщина так ласково,
Так горько смотрит вслед,
Когда своей неровною
Походкой он бредет.
И шепчет, шепчет, словно он
В заклятье ищет вход:
«Прости Пилата, мученик,
Ограда от грехов.
Нас – что прощать? Научены
Своих бояться слов.
Мы не живем, мы замерли,
Как птицы под дождём.
Кто ж знал – вино отравлено…
Но гость налил. Мы пьем.»
Мастер
© Copyright: Лариса Краснопольская, 2026
Свидетельство о публикации №126040902318
Свидетельство о публикации №126040902318
Рецензии