В бубен луны шаманкой
ночь колотила в раже...
Тропка ползёт медянкой
мимо пятиэтажек.
Поезда свист – с побудкой.
Пригород утром – сонный.
Сумерек свет - как будто
в реанимационной.
Наши мятые лица -
как на стене граффити.
В окна февраль глядится
и ничего не видит.
Двор говорит по-русски.
Три – светофор – медальки.
Снег под ногами хрусткий -
словно комкают кальку.
Белый – машина – заяц.
Горьки утра лекарства.
Тополя замерзают.
Вспыхнут окна и гаснут.
Не хотели – соврали.
Думали – не успели…
Протрезвеет февраль и
зарыдает апрелем.
В бубен...
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126040901992
Свидетельство о публикации №126040901992
Рецензии