Мой лоб толоконный сжимает все ниже,
И мне на восход никак не успеть.
Пусть наши сердца становятся ближе,
Ведь можем на завтра мы все умереть.
Мы можем считать заглушённым гулом,
А можем чечеткой чеканить туман.
Здесь слезы мои становятся луком,
И когти судьбы несут талисман.
Слепое безверие - жажда удачи.
И слов переборы - есть символ души.
Ура, если совесть ногами затопчут,
Увы, если мимо все молча прошли.
Совесть
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2026
Свидетельство о публикации №126040809799
Свидетельство о публикации №126040809799
Рецензии