Меланхолия вечера

Желтеют фонарным светом
вечерних окон квадраты.
Я прохожу по проспекту
с неясным чувством утраты.
В рисунке старых обоев,
виднеющихся в проём,
я их узнаю обоих,
по которым скрипка поёт.

Наш город - город весёлый.
Студенческих толп прилив.
Над институтом, над школой,
взлетая в небо с земли,
парят воздушные змеи,
невидимые подчас.
А я сказать не умею,
чтоб понятней было для вас.

Неоновые витрины.
Гитарных струн переборы.
Акриловые картины
в дверях публичной уборной.
Трещотки над головою.
Велосипедов пробег.
Куда пойдут эти двое,
если выпадет снег?

Молитва травинке первой.
Последний листок плюща.
Нет, я тебе не соперник.
Пустая моя праща.
Взлетевший с раскрутки камень
назад не найдёт пути.
Но, умея что-то руками,
всё другое можно простить.

И снова тоскливым воем
оглашу вечерний квартал,
где встретятся эти двое
со скорбной складкой у рта.
Издеваются переливы
неоновых букв витрин.
А ведь кто мешал быть счастливой?
Не надо, не говори...