И я лечу...

Над бездною
             где вечности костры,
Из пены струн,
                летящих
                сквозь пространство
Рождаются
                различные миры,
Как моих строк живых
                протуберанцы...

А хаос шепчет:
             «Форма — лишь капкан,
В котором бьётся
                пульс детерминизма».
И я лечу,
              как выпавший стакан
Из рук судьбы
                на пол агностицизма...


Рецензии