Жириновский

Я всем пророкам предрекаю,
В обмане собственной души,
Беду понять... За Вас страдают,
Все, те кто брошен за гроши.

В подвалах темных день не вечер,
Не Киев град и не Москва,
Проснутся, чтоб восчеловечить,
Любовь от Бога... Гей, братва.

Очнись от тихого бездушия,
Пойми, славянам не успеть,
Сбежать от тени равнодушия,
За той свободой дышит смерть.

Кого-то может быть обидят,
Души страдающей слова,
Но коль глаза Беды не видят,
Стихи - как Бога острова.

Там время дарит час моления,
Где Души русские вернут,
Стихию Веры - Откровением,
В дома больных теплом войдут.

Поймет тогда, кто обезглавлен,
Беспамятством... Все не с руки...
Ведь в боли той, в домах, без славы,
Век доживают старики.

Природа все вернёт, с потерей,
Вы "распакуете" вино,
И отворите сердцем двери,
Поняв,  Любви не все равно.

Потом забытые качели,
Вернут и счастье и Любовь,
Всех тех, кто жили под прицелом,
И проклинали боль и кровь.....


8 апреля 2026 г.