Я писал окровавленный стих,
Видя образы их,
Что в памяти моей повисли,
Как выпитое виски,
Что успокаивает дрожь тела,
Которое долго не ело,
Что не живёт, а существует
В пространстве людей, что лютует.
Они — образы музыки, культуры и мысли,
Без них нет поэта и смысла,
Без них нет души поэта,
Без них нет вчерашнего лета.
Я писал окровавленный стих...
© Copyright: Александр Школьник, 2026
Свидетельство о публикации №126040808212
Свидетельство о публикации №126040808212
Рецензии