Вторник. Трасса. Горы пыли.
И в мире целом ты один:
Вокруг шумят автомобили,
Разлит в канаве керосин,
Трансформатор, ЛЭП и будки
Снизу ноют и трещат,
ПО-2 стоят, гудят маршрутки,
Дымит градирней комбинат,
Промзоны, как концлагеря,
Стоят на рельсах, пахнут гарью,
Станок железный прикуря
Пятиполосной магистралью,
Пятиэтажки у вокзала
Дрожат под шумом поездов,
Выезжающих с филиала
Металлургических цехов,
Шлагбаум, знаки, ограждения,
Барьеры, проволока, мосты
Сливаются в одно строение,
Расползаясь на тресты.
И вот стоишь на переходе,
На парапете Ты стоишь.
И снова видишь в небосводе
Родную гладь, родную тишь.
Тресты
© Copyright: Максим Куликовский, 2026
Свидетельство о публикации №126040800810
Свидетельство о публикации №126040800810
Рецензии