Гостинец

   Давно я не обращалась к прозе.
   Сегодня, по объективным причинам, этот момент настал.
Тема забыта, не интересна на протяжении многих десятилетий и не так актуальна в сегодняшних реалиях.
   Вы, когда – нибудь, держали в руках домашний, свежеиспечённый хлеб? Вдыхали его аромат? Понимали, или, хотя бы, пытались ощутить ту атмосферу, в которой он созревал? Ощущали тот дух, который распространялся и витал по светлице в процессе приготовления? Покой, тишина, благоговение перед замесом...и в моменте. Не приведи, Господи, кто - то что - то уронит или грюкнет...
   С самого раннего детства мы слышали, что хлебные крошки нельзя сметать на пол, но, разве, тогда мы понимали это в полной мере?  С уважением к старшему поколению и пережитым ими годам, мы доедали кра'юхи, чтобы не ранить, а крошки высыпали птицам.
   И вот, спустя столько лет... Самый дорогой (!) для меня гостинец с прифронтовой зоны -  это хлеб! Испеченный без света, газа, на уличной дровяной печи, в отсутствии других благ..., но с присутствием постоянного жужжания, грохота в секундном полёте, и не оседающей взвеси из пота и пороха. Испеченный с такой любовью и жаждой жизни, что тихим районам и не снилось!  Вот в такие моменты (кроме тех, когда «дышит» и «открыл глаза») ты в полной мере ощущаешь, что такое Жизнь... Та, за которую ст'оит (...)!