Слова-пустышки. Нет в них ничего.
Твоё письмо – бездарное творение.
Ни холодно мне и… ни горячо
От слишком запоздалого прозренья.
Бумага терпит разные слова,
Конверт закрытый сохраняет тайны,
Но есть слова, цеплючей чем трава,
Что разрушают незаметно камни.
Витиеватость слога, мыслей ход
Знакомы мне, аж до сердечной боли,
Фантазий оправдательный полёт
И не прикрытой сладкой лжи раздолье.
Пила я сладость эту, как вино,
Отравленное, с привкусом миндаля.
И призрачных иллюзий полотно
Меня в надёжный кокон пеленало.
А ты шутил, сомнения круша,
И рисовал волшебные картины,
Но плакала избитая душа,
Предчувствуя губительность трясины.
………………………..
Всё это в прошлом. Поросло быльём.
Не оживить мелодий прежних звуки.
Костёр потухший не пахнёт теплом
На зяблые протянутые руки.
2020
Прозрение
© Copyright: Виктор Савин Бежин Луг, 2026
Свидетельство о публикации №126040807690
Свидетельство о публикации №126040807690
Рецензии