Никуда и в ничто,
но приходят послания,
письма.
Как последняя вёрстка,
опустевшая, чисто, но —
оно всё подождёт…
Он пион повседневной заботы.
Укрывал себя строгою тканью,
к дням и часам,
что под чай и букеты. Как ты?
Приходит конверт, без адресата.
В нём та жизнь — этажи.
Где мальчишка влюбленный
несёт тёмные розы, и в словах немых,
признается в любви —
той, что пахнет
цедрой,
нежно гладит глазами.
Взгляда — кислого лайма.
Правда мальчик темней этих роз.
Кажется жизнь вся прошла —
за чтением писем…
И теперь не напишет мальчишка,
как он любит меня.
Закислившийся взгляд не оставит
на шраме,
этот лаймовый след
моих глаз.
Ты — остался со мной,
в этих корках,
кожурках.
Я, пожалуй
сложу между строчек,
их — в листок,
там где буквы и точки.
И оставлю на полке.
А из строк донесётся:
…«Прими эти розы».
08.04.26
Глаза ее кислинка
© Copyright: Никита Смертов, 2026
Свидетельство о публикации №126040807423
Свидетельство о публикации №126040807423
Рецензии