папа

С поэтами, чай и слезы
или танцы и водка
либо наоборот,
Нету у них серёдки.
и ссаные тряпки
уже не помогают
привыкли, это их не пугает
трутся рядом, голодные,
шарят взглядом,
кому бы в уши дунуть,
размышляют.
любимая прётся,
как же, поэты:
такие чтоб к солнцу,
такие чтоб к свету.
четверть века живу с поэтом,
простите, насмотрелся
и не вижу себя в этом.
вижу просто;
семья, дети,
стихи в кайф, любви  по уши,
море, солнце, суп вкусный,
прогулки, чай, волонтер искусства...
в дупу, этих пьяных коучей.
зовут, плачут, теребят душу.
эй, послушайте,
я тут не для этого,
надоест любимой,
ссаную тряпку в руку,
и буду соответствовать.
Не терзайте меня еще стихами,
я уже и так заболел,
глядите сами.
читайте, слушайте.
хочешь, расскажу,
про все ваши тайны?
их не много, разделены
среди всех Вас, случайно.
страдать и корчится
петь и плакать
публике изображать
свежепридуманные чувства.
я как станиславский,
то верю, то не верю.
смотрю на всех,
с недоверием.
думаю про время,
про уместность,
слежу за жратвой и выпивкой,
и, конечно, пьем все вместе.
потом утро, посуда,
поэту некогда,
переживает чувства.
ищет себя в этом.
а я - здание,
где решают все эти задания.
твердый как скала,
злой и нежный.
опасаются все слегка,
и называют меня - Папой