Нас скоро раскидает,
Как репей по...свету..
А свет...расколот, как орех!
И кто-то, взяв нудливую газету,
Найдёт в ней портреца своих друзей.
Их обещанья канут в Лету,
Войдя в постфабульный музей.
Мой прежний вид..
Не тот, что ныне:
Суровый взгляд усталого лица
Куски материй на плечах любимой-
Обломки рифм, что не хватало и поныне,
Чтобы сразится с полчищем бумажных крыс,
Чьи склоки и пустая брешь
Уже давно всех тянут вниз,
Срывая мнимый парадИз!
Под прессом иллюзий
© Copyright: Игорь Галковский, 2026
Свидетельство о публикации №126040800679
Свидетельство о публикации №126040800679
Рецензии
