Вечер, светлая ротонда, контрабаса стоны.
Я сижу спиной к бомонду справа от колонны.
Словно Сталин в год последний, я дышу неровно,
Пьяная портвейном летним, настучу нерондо.
Путь мой — ломаная стёжка, круглого здесь мало.
Я запуганная кошка, матриарх подвала.
Своды каменные душат — не в стекле опасность.
Музыку ветров послушав, обретаю ясность.
Я не Франклин* и не Эрхарт — не летать, не падать,
Страх мой — радиопомехи, жалят ноги гады.
Из подвала я б сбежала к батюшке-Кутуму,
Но сожрут меня в кружалах с пивом и изюмом.
Звук стихает, в полумраке бесятся вороны.
Я сыграю забиякам гулкое нерондо.
Птицы никогда не бросят мне дурного слова.
Подожду: траву докосят — в путь отправлюсь снова.
*Имеется в виду Розалинд Франклин, а не Бенджамин
Нерондо
© Copyright: Майя Артурова, 2026
Свидетельство о публикации №126040805558
Свидетельство о публикации №126040805558
Рецензии