И грусть моя как водится светла

И грусть моя, как водится, светла!
Приди ко мне во множестве мелодий,
В бессвязной речи, в дерзкой наготе.
Поторопись: сюжеты на исходе.

Невинный флирт летит ко всем чертям.
Всё, как всегда, произойдёт случайно.
Война полов скользит по плоскостям
То вертикально, то горизонтально.

У нас с тобой болезненный синдром.
Мы одиозно искажаем тени.
Почти полжизни я пишу о том:
О странностях любви и смысле веры.

Скрывает лоб рыжеющая прядь.
Под завитком никто пока не узнан.
Зелёных глаз ирония, и стать
Чувствительных натур. Бывает грустно.

Подув на воду, смотришь на огонь,
Обжёгшись — злишься, завываешь ветром.
И странно, что дрожишь, моя ладонь,
Когда пишу стихи  я ближе к лету.

Снега сойдут. Нашествие воды
В размытых снах затопит спящий город.
А мы всё ждём, когда же сдвинет льды
Последняя любовь…
Возможно, скоро.

Вдвоём нам тесно, одному — нельзя.
Так напиши ты мне однажды утром.
- Я каждый день встречаю для тебя,
Чтоб ветром стал он для тебя попутным.

И пусть стихи, как мотыльки, летят
На свет окна, что в комнате мерцает.
Я знаю, что ты где-то там сейчас,
И эта мысль меня не отпускает.

Мы связаны невидимой строкой,
Что тоньше волоса, но крепче стали.
И даже если  мы молчим порой,
Мы всё равно друг друга не предали.

Пят27мАрт2026гОД