Он был распят ещё позавчера.
Он холодел на кончике пера,
Как остывают писанные строки.
Пред ментором стоял и не робел,
Хотя и был, как мел обычный бел,
Сознавшись что не выучил уроки.
Не мог ответить на простой вопрос.
Он к доскам пола намертво прирос
И понимал, его не минет чаша
Сия. Давно предрешено,
С тех пор, как aкву превратил в вино,
Став для непьющих, словно Бахус, страшен.
Вчера положен был на камень в склеп:
Глух, неподвижен, бессловесен, слеп.
Black Sabbath! Без оркестра, без салюта.
Ни слёз скупых, ни причитанья вдов,
Ни орденов за взятье городов,
Без адреса последнего приюта.
Сегодня утром в склепе пустота,
Хотя печать на склепе не снята
И нет следов, ведущих в вечный город.
А версий будет столько, что держись,
Менятся будут числа, падежи
И времена. Не сразу и не скоро.
Пятница, суббота, воскресенье
© Copyright: Рассадин Николай Юрьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126040804782
Свидетельство о публикации №126040804782
Рецензии