Всё реже пишутся стихи,
всё чаще нападает нежить,
и, к божьей музыке глухи,
мы стали удивляться реже.
И реже радоваться всем
вещам, дарованным без счёта,
на райской пляжной полосе
искать кого-то, ждать кого-то...
И отчуждение спешит
накрыть своим крылом безликим.
Ни понимающей души,
ни завершающей улики.
Кругом ленивцы иль гребцы -
а я не та и не другая.
Ни вдохновения пыльцы,
ни откровения не знаю.
Ни отрешенные снега,
ни летний дождь с разлетом
радуг -
мне эта сень не дорога:
я больше ничему не рада.
На жизнь других смотрю в окно,
не в силах выйти за калитку.
А если выйду - всё одно:
всё паутиною обвито.
Замёрзли розы, высох сад,
и зацвела вода в колодце...
... но вот апрель идёт на спад -
и, может, в мае всё вернётся.
всё вернётся
© Copyright: Марина Дзюба, 2026
Свидетельство о публикации №126040804519
Свидетельство о публикации №126040804519
Рецензии