Злоба

Ну какая же ты красивая,
вот бы порезать твое лицо.
Что же ты плачешь, милая?
Не всё исправить мольбой.

Растащить бы тебя по кусочкам,
каждому, кто рожден разрушать.
Для кого ты была, родной, да цветочком?
Как храбрились тебя отдавать?

Тем, кто не умеет ценить и любить,
кто белым да черным мажет?
Общество, что умеет гнобить,
ну а кто тебе правду скажет?

В один день тебя всю без остатка
сделают куклой Вуду.
И черная во тьме перчатка
наложит свою грязную руку.

Зашьет тебе рот и глаза,
чтобы не могла ты чувства вещать.
Отрежут и руки, и ноги,
чтобы от них не смогла ты сбежать.

Но душу твою, словно горлицу белую,
никто не поймает в небе.
Лишь душа имеет воплощение вечное,
и им не понять этой неги.

Когда всё спокойно и не надо тебе отрезать
по частичке от каждого,
не надо тебе себя заполнять.

И поэтому руки грязные тянутся резать,
бить, ругать и кромсать.

Будь осторожней, милая: береги не лицо, а душу,
если умеешь ты созидать.
Обрекут тебя люди на муку —
те, что хотят убивать.